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    列空内部的廊道，比户外略微暖和一些，但那暖意也仅仅是将冻僵的麻木，转化为针扎般的刺痛。墙壁上张贴着最新的告示，鲜红的官印像一滴永远无法干涸的浓血。告示纸边因潮湿而卷曲，粗糙的纸纤维吸饱了水汽，散发出湿木霉烂的气味。昂旺走过时，指尖无意间擦过纸角，毛刺扎入皮肤，如同触摸到一条尚未写完、却已注定冷酷的罪名。

    堂上，洛桑仁增坐姿沉稳。酥油灯燃烧的油腻烟气贴附在喉咙内壁，藏香的辛辣如同细针，刺激着鼻腔。昂旺刚依礼垂首，洛桑仁增便将一份墨迹犹新的供词推到他面前。纸张单薄，未干的墨汁散发出冲鼻的苦涩。

    “昨夜，你赢了。”洛桑仁增开口，声音听不出情绪，“赢得漂亮，赢得……让某些人头疼不已。头疼之人，总会想法子‘止疼’。”

    昂旺抬起眼。洛桑仁增的目光如同精密的算盘珠子，一颗一颗，缓慢而冰冷地滚过他的脸庞：“南门那边，差役抓了你那个乞丐证人。你想救他，是么？”

    昂旺没有否认。他知道，在此人面前，任何否认都苍白无力，堂上之人早已将他那点微不足道的“情分”，精准地计算进了利益的账目之中。

    洛桑仁增将供词翻至最后一页，手指点向那处刺眼的空白：“在这里，签下你的名字。你签了，我便下令，让差役将他从乌拉队中暂时释放。你若不签——”他顿了顿，语气平淡得像在陈述天气，“我便让他今夜就去背最重的石料。明晨，你大概只会听到一句‘业力崩坏，猝于途中’。”

    昂旺的指尖冰冷，冷得发麻、失去知觉。供词的内容他已快速扫过：将曲扎之死归结为“咎由自取，自招罪孽”，将整起案件定性为“无籍流民之间因私怨引发的互害”。如此书写，所有可能指向更高处的线索都将被斩断，所有令人头疼的麻烦，都会被轻巧地归咎于最底层、最无力反抗的“穷人的命运”。

    他心中第一个涌起的反应是怒骂：这便是赤裸裸的强迫画押！在另一个世界，或可称为“诱供”、“逼供”；在此地，它有一个更冠冕堂皇的名字：“照法度程序”。他将翻腾的怒火强行压入心底最深处，转而开始计算另一笔更为残酷的账目：达瓦若死，第二个证人链条彻底断裂；关于曲扎的案子将被就此“写死”，盖棺定论；而他自身，也很可能被反咬为“煽动是非、挑拨离间之徒”，名册上那页尚未干透的墨迹，转瞬便会被彻底抹去。

    他最为恐惧的，并非失败本身，而是失败得不明不白、毫无价值。然而此刻，摆在他面前最清晰的，便是这张薄纸：不签，立时便输；签了，或许能活——却是以一种肮脏不堪的方式活下去。

    “弟子……不敢妄自裁断。”昂旺开口，使用了最圆滑的“回旋式”敬语，喉咙里却像塞满了冰冷的灰烬，“只求大人明示：弟子此番画押，所依循的，究竟是法典中的哪一条、哪一款？”

    洛桑仁增笑了，笑意浅淡得如同水面浮油：“你昨夜在堂前，不是很擅长审问‘因’、‘宗’、‘喻’么？今日，便不必审那些了。今日要审的，是你自己。”

    他将一支蘸好墨的笔递了过来。笔杆上残留着前一个使用者的汗酸，握在手中便觉黏腻。昂旺握住笔杆的刹那，感觉如同握住一截浸透寒意的生铁。那铁一般的冰冷与沉重，仿佛正拖拽着他的手腕，向下坠去。

    旁侧，洛桑坚赞正埋头誊写着什么，笔尖划过纸面发出持续不断的沙沙声，如同永不停歇的落雪。他没有看昂旺，只是将一种无形的、属于“规矩”的经咒，沉沉地压在纸页之上。这种刻意的“不看”，比任何逼视都更像一种无声的胁迫：因果之路，由你自己抉择。

    昂旺的笔尖，在纸面上方悬停了漫长的一息。在这一息之间，他听见自己粗重的呼吸在干涩的鼻腔内刮擦；听见酥油灯油腻的烟气在喉头凝结成苦块；听见远处南门方向，那断断续续传来的、木牌点名的沉闷声响，一下，又一下，如同有人正在敲打他的骨骼。

    他终究落笔，写下“尧西·拉鲁”。

    四字落定，墨汁在粗糙的纸面上微微晕开一点，如同污浊的泥水渗入洁净的雪地。那一瞬间，他心中没有豪情，没有悲愤，只剩一片空洞的麻木——麻木，是在此地生存下去最省力、也最可悲的护身符。

    洛桑仁增收起那份供词，动作轻巧得像收起一笔无足轻重的小额账目：“很好。差役那边，我会告知‘此人暂借誊写房听用，不入乌拉名册’。你欠我的这一笔，须得记牢。”

    昂旺抬起头，声音轻得几不可闻：“那……达瓦呢？”

    洛桑仁增将手边那碗早已冷透的咸茶推远了些，茶汤表面凝结着一层泛白的油脂，油腻的甜腥气冲入鼻腔：“我说的是‘暂借’。至于他能不能活到被放出来的那一刻，要看他自己的造化，看他……搬不搬得动那些石料。你若真想救他，不妨去印经院外巷碰碰运气。那里夜工房的门房老僧，欠我一笔小账，或许……也欠你一笔。”

    这是将活生生的人命，当成了可以互相抵账、流转的“凭据”。昂旺彻底明白了：他方才签下的，远不止是一份扭曲事实的供词，更是一张将自己彻底典当进去、押上赌桌的“票”。

    他走出列空森然的大门，脚下石地传来的寒意，从鞋底直窜而上。巷口的风更为酷烈，风中混杂着墨锭的苦涩与湿木霉烂的酸腐。印经院外巷灯光昏暗，牛粪火盆散发出微弱的温意，热浪扑在脸上，细汗刚渗出毛孔，便被紧随其后的寒风冻结，化作一粒粒细小的、刺痛的冰珠。

    夜工房的门房老僧，正佝偻着身子坐在冰凉的门槛上，一粒一粒地数着手中的念珠。念珠相互摩擦，发出细微而规律的悉索声，仿佛在默默计算着某种无形的命数。昂旺走近时，老僧抬起浑浊的眼睛，眼中没有怜悯，只有历经世事后的深深疲惫：“你便是……那个刚被写进名册的人？”

    昂旺点了点头。

    老僧从袖中摸出一张皱巴巴的小纸条，塞进他掌心。纸条边缘冰冷粗糙，毛刺扎手，那刺痛如同在提醒：你此刻握住的并非希望，而是另一道更为复杂、也更为危险的“程序”。纸条上，只写着两个冰冷的字：乌拉队。

    “去追吧。”老僧的声音干涩，“你若能追得上，他或许还有一线生机；你若追不上——”他顿了顿，扬了扬手中那串被磨得发亮的念珠，“便当他是为你我，示现了一场‘无常’。”

    昂旺紧紧攥住纸条，粗糙的纸粉沾在掌心，带来阴冷的触感。他没有立刻拔腿狂奔。他站在巷口，将这一夜之间发生的所有“交易”在心头飞速过了一遍：旧印、路条、名册页、供词、红绳……每一项都像一粒沉重的算盘珠子，在无形的天平上滚来滚去，最终，都停滞在同一个残酷的结论上：代价。
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